Вон прошёл мимо какой-то бородатый паренёк в клетчатой рубашке, подвёрнутых джинсах и конверсах. Спустя час ты вновь встречаешь его на улице. Хотя, если приглядется...нет, не он.
Посещало ли вас то самое, странное, едкое чувство, от которого порой хочется кричать? То самое, мерзкое, склизкое ощущение, от которого вы стараетесь попросту откреститься. Ощущение шаблонности всего, что происходит вокруг вас. Конечно посещало и будь уверен, посетит ещё. Каждый раз, когда оно голодает, то приходит, чтобы подкрепится теми же старыми, уже заплесневелыми оправданиями.
Но, одним странным утром, ты просыпаешься с жуткой головной болью, которая с каждой минут наростает. И вот, в один момент, сквозь помутневшее сознание, ты слышишь свой неистовый крик, произвольно вырвавшийся изо рта. Десятки взглядов устремляются в тебя, пока ты в бешенстве пытаешься разорвать ту серую плёнку, которую кто-то налепил на твои глаза. Но знаешь что? Никакой плёнки-то и нет, приятель. Краем своего сознания понимаешь, что люди вокруг явно чем-то встревожены, но тебе не до этого, ведь чёртова боль в голове рвёт тебя на части. Что это? Вместе с жуткой болью, начинает сходить и плёнка с глаз. Теперь ты способен рассмотреть какие-то странные, неизвестные тебе оттенки.
Неведемое ранее, такое теплоё и приятное чувство, сменяется ужасом в тот момент, как чья-то холодная, липкая рука ложится на твоё плёчо. Ещё одна, две, пять, восемь. И вот их уже более десятка. Ты не можешь пошевелиться и лишь наблюдаешь за тем, как ненавистная тебе серая плёнка вновь закрывает твои глаза, пока эти мерзкие отростки, отдалённо напоминающие руки, тянут тебя куда-то. И исключением из всей скудной палитры перед твоими глазами стаёт лишь багрово-красная кровь, тянущаяся следом за тобой.
Вон прошёл мимо какой-то бородатый паренёк в клетчатой рубашке, подвёрнутых джинсах и конверсах. Спустя час ты вновь встречаешь его на улице. Хотя, если приглядется...нет, это снова не он.

(Oh, there's some bearded young fellow in a checkered short, upturned jeans and "converses" passed by. One hour later you meet him once again on the street. But wait, if to look a bit more attentionaly...naaah, that's not him.
Have you been visited by that same strange feeling, caustic feeling, which sometimes makes you want to yell in full lungs? That filthy, slimy feeling, from which you try so hard to disown. The feeling of the pattern of everything around you. Every time, when it gets hungry, it comes to eat the same old, moldy excuses. But, in the one strange morning, you wake up suffering from a terrible headache increasing from minute to minute. And then, through the clouded consciousness, you hear your frantic, uncontrolled, wild yell, coming from your mouth by itself. Dozens of eyes glances on you, while you are furiously trying to break that gray veil at your eyes. But ya know what? There's no veil, buddy. On the edge of your consciousness, you realize, that people around you are worried by something, but because of the pain in your head, it's the last thing to which you gonna give a fuck. What is it? With a terrible pain, the veil begans to come off your eyes. You start to feel some strange, unknown feelings to you. Such warm and pleasant feeling is suddenly getting replaced by horror at the moment, as someone's cold, sticky hand lies on your shoulder. One, two, three, five, eight. And there are already more then a dozen of them. Trying to move is useless and all you can do is just watch how the gray veil covers again your eyes, meanwhile those sprouts, hardly resembling hands, pull you somewhere. The only exception from the whole gray palette is the red road, which follows you.
Oh, there's some bearded young fellow in a checkered short, upturned jeans and "converses" passed by. One hour later you meet him once again on the street. But wait, if to look a bit more attentionaly...naaah, still not him.)